Das Wort der Stummen

Der 9. November Achtzehn

Es standen Soldaten da, fremd auf vertrauten Wegen:
Ihre Augen irrten verstaubt aus Gräben und Unterständen;
Sie waren schlicht und falb wie Erde, drin sie gelegen,
Und trugen Schlamm und Frieden an ihren
verkrusteten Händen.

Das blitzende Zeichen war von ihnen abgerostet
Und alles bunte Geschnipsel auf ihren Leibern
verblichen;
Sie hatten den schäumenden Ruhm, die widere Neige gekostet,
Sie hatten mit Zeitungsgeschmier ihr kleiiges Brot bestrichen.

Dann hatte ihr stiller Griff die großen Worte zerbrochen;
Die lagen wie Trommeln hohl, ein leer zersprungnes Getöse.
Die protzige Lüge war zerlumpt in den Winkel gekrochen,
Und Deutschland war nicht nur gut, und Frankreich war nicht nur böse.

Der Sommer wuchs ihnen zu mit Säften und braunen Kernen
Und rollte ungenützt, verfaulte Frucht, von Spalieren;
Sie zogen durch blühenden Schnee in Winternacht mit den Sternen,
Die schweigend tausend Jahr über blaue Felder marschieren.

Sie pflanzten die Gärten voll Kreuze und säten die Äcker voll Schüsse,
Doch die Sonne blieb ewiglich erstrahlend über dem Morden,
Und „Immerdar“ sprachen die Berge, und „Überall“ sangen die Flüsse;
Der Feind schien ganz verwelkt und fast zum Menschen geworden.

Sie stampften in seinem Land und wußten nicht, was sie da sollten.
Sie schickten Kugeln aus und fragten nicht, ob sie trafen.
Sie dachten selten mehr und fühlten nur, was sie wollten:
Die Suppe auf eigenem Tisch und ein Weib und ein Bett zum Schlafen.

Sie stürzten durch wirbelnde Trichter, jäh von Granaten verschüttet,
Belauschten die Tode beim Mahl, die schimmelnde Leichen fressen,
Erschauten des Wahnsinns Gefletsch, der graue Hirne zerrüttet,
Und schritten die Tiefen aus… Sie haben alles vergessen.

Sie gehn in den schönen Wald, da leichte Fähnchen sich brüsten,
Den windgeblähten Wald mit wurmdurchnagten Gestängen;
Sie spiegeln in Blankem sich, das blind wird, wenn sie einst rüsten,
Und rufen zu Götzen empor, die Lappen und Lärm behängen,

Und jauchzen dem Schlägelgehüpf aus klappernden Knochenstücken,
Den Reden, die nichtiger sind als Mittagssummen der Fliege.
Sie haben das Stumme verworfen; sie werden nach ihm sich bücken
Im Kriege.